Querido papi,

Supe de boca del buen mozo de Juancho que estuviste internado en el psiquiátrico luego de otro intento fallido de suicidio. Sólo a ti se ocurre que uno puede morirse metiendo la cabeza a una cubeta, si tomar agua matara si estuviera difunto desde mi época de bachillerato. Hasta cuando tengo que arrastrar con la verguenza de tener un padre que no da pie con bola cuando de acabar con su puerca vida se trata. Me acuerdo la vez que te le tiraste a las paras de un burro después de pillarme con las rodillas en cuello mientras siete de mis primitos me utilizaban como conejillo de indias para ensayar cómo es que embisten los toros, no se borrará de me memoria la terrible frase que me dijiste : “Ahora el marica este se está creyendo la puta de Blanca Nieves”. Tampoco olvidaré el incidente del club de militares, escuché en la radio que te ascendían a coronel y quise felicitarte por lo comprensivo que eres. Mi error fue haberme colocado el vestido rosado de los quince años de mi hermanita sin afeitarme bien el bigote. Quise hablar grueso pero se me quebró la voz de la emoción de ver tantas pistolas juntas. Sé que no me perdonarás el haberte dicho papá delante del señor presidente. Yo tampoco te perdonaré de que me hayas cogido a pata por que cuando se te fue el pie con botas y todo dejaste en evidencia que lo tengo como una tronera. Qué oso, qué dirían mis amistades.

Tomado del libro Historias eróticas de Salomón Borrasca

Como es costumbre noche tras noche los habitantes de los tugurios de Buenos Aires frecuentan este bar para divertirse con la tragedia de la pareja que ven borracha en el escenario, Lucrecia Vidales, una vieja actriz de teatro y Salomón Borrasca un poeta inválido a quien no lo salva un solo verso. Se trata de dos personajes pintorescos cuyo talento no les permite llegar a la esquina, juzguen ustedes por su presentación personal, la vieja lucrecia no se quita esa bata de flores amarillas y el poetica tiene el mismo traje negro de siempre. Aplaudan, han despertado, les decía que estabamos ante dos luminarias del arte, la gran diva de diva lucrecia y el descomunal poeta borrasca, a quien yo que soy un payaso de circo comparo con Homero. Poeta, tu que eres el escribano de las calamidades de las galerías del alma destrozanos con uno de sus poemas, ja,ja,ja.

CONFESIÓN DE INVIERNO

He escrito Dios mío, he escrito mil versos,
plasmé ilusiones que nunca he logrado,
me he envejecido esperando que el tiempo
me otorgara el cetro de los consagrados.

Soñé como Dante pasar a la historia,
ganarme una estrella en tu cielo azul,
abrir mi ventana, respirar la gloria
entre los aplausos de la multitud.

Señor no permitas mi menor flaqueza
porque si llegara a perder tu luz,
me iré cabizbajo por la noche negra
buscando los rastros de mi juventud.
SALOMÓN BORRASCA

(¡abajo el peine!)

sino actualiizeeeN

Ya volveremos al ritmo habitual, luego de rendir y tomarnos nuestro merecido descanso

Saludos!